Ahora nadie realmente me está escuchando, pero yo quiero hacerle una canción a mi amor. Como no he tenido amores duraderos, nadie va a pensar que estoy hablando de sí cuando diga cosas del abrazo, de las despedidas y los besos. El beso de que hablo, se lo pude haber dado a mi guitarra. Los rostros son como estaciones, pasan llenos de hojas amarillas, de soles ardorosos, de vientos arropados. Nadie tiene estaciones en su haber. Todo el mundo se queda bajo su piel caliente. El calor y la brisa retozan afuera, la verdad y la mentira retozan afuera, los proyectos de cielo, la paciencia del tiempo, una sombra en la que crees ver la luz, pero tanto la aurora como la cruz quedan afuera. Es aire que se respira y que se deja: se queda. Heme aquí hablando al mismo ritmo de muchas direcciones, de mil oscuridades que han servido para emprender abrazos, sitios donde han rodado tantos cuerpos vacíos o plenos. Para qué describir el pelo del amor, si el pelo del amor cambia de forma. Para qué pronunciar los vanos trazos con que a veces descubro el desconcierto. No digo, no hablo. Yo no describo la risa del amor, pues si acaso dijera que su risa amanece en la buena penumbra de una calle desierta, que hay un sol sumergido en sus labios terribles, mis ojos fueran manos en la oscuridad, y no: son ojos, pese a todo: son ojos, mis ojos. Mi amor existe y nunca se peina, ni ríe, ni mira. Es amor solamente. Sólo amor. ♫